A este, tu temporal puerto.

La venus de los cheques

2010-05-26T08:43:00.000-07:00

¡Hola Chicos! Vayan a la siguiente liga, encontrarán un cuento corto de Xavier Velasco, un escritor que tiene una peculiar forma de ver el mundo que lo rodea, en este caso, el amor...¡se van a divertir!

http://www.scribd.com/doc/7259784/Xavier-Velasco

HAIKUS

2010-05-07T11:54:00.000-07:00

¡Hola Chicos! He aquí una entrada nueva, ¡por fin! El haiku es un género de poesía japonesa. Constan de 17 sílabas ordenadas en tres versos, normalmente con temas de la naturaleza o sentimientos del momento. Les pongo algunos que también están en el tablero de comunicación de la escuela. No tienen excusa para no leerlos, jeje...

8
las religiones
no salvan / son apenas
un contratiempo
10
después de todo
la muerte es sólo un síntoma
de que hubo vida
15
la mariposa
recordará por siempre
que fue gusano
16
hay pocas cosas
tan ensordecedoras
como el silencio
18
los hombres odian
presumen sueñan pero
las aves vuelan
20
cada suicida
sabe dónde le aprieta
la incertidumbre
21
óyeme oye
muchacha transeúnte
bésame el alma
25
me gustaría
mirar todo de lejos
pero contigo
26
no sé tu nombre
sólo sé la mirada
con que lo dices
29
almas en pena
almas que lleva el diablo
todas son almas
31
los que caminan
sobre ríos de vino
a veces flotan
35
dame cobijo
con toda la ternuna
que te he prestado
37
durante el sueño
los amantes son fieles
como animales
40
en plena noche
si mis manos te llaman
tus pechos vienen
41
el exiliado
se fue adaptando al tedio
de la nostalgia
49
desde la biblia
el cielo y el desnudo
pecaron juntos
51
las plantas oyen
si una las lisonjea
se hinchan de verde
52
si me mareo
puede que esté borracho
de tu mirada
65
pasa que al trébol
si tiene cuatro hojas
no hay quien lo aguante

Mario Benedetti, uruguayo, 1920-2009.

La leyenda de los volcanes

2010-04-12T21:28:00.000-07:00

¡Hola a todos!
Para continuar con nuestras semanas de lectura y evaluaciones ortográficas, les encomiendo esta lectura de la leyenda de los volcanes. Marco Antonio, gracias por la sugerencia, espero les guste.Vayan a este link:
http://ceupromed.ucol.mx/nucleum/LEYENDAS/Leyendas_leer.asp?id=2
y pongan atención en las palabras. Traten de retener en la memoria, a través de su lectura, la forma en que se ven. Nos vemos el jueves, y el examen será de ambos textos, el que envié por correo y éste. ¡Que tengan buena semana!

2010-03-18T14:11:00.000-07:00

Enviaré a su correo la reflexión de esta semana. Favor de checarlo. ¡Muchas gracias!

2010-03-15T20:10:00.000-07:00

NOVENA SEMANA: En esta ocasión volvemos a los poemas, y a los poemas clásicos de Pablo Neruda, escritor muy famoso, chileno. Sugiero lean con atención y visualicen las palabras, repasen la escritura. Disfrútenlos.

POEMA 5 Para que tú me oigas...

Para que tú me oigas
mis palabras
se adelgazan a veces
como las huellas de las gaviotas en las playas.

Collar, cascabel ebrio
para tus manos suaves como las uvas.

Y las miro lejanas mis palabras.
Más que mías son tuyas.
Van trepando en mi viejo dolor como las yedras.

Ellas trepan así por las paredes húmedas.
Eres tú la culpable de este juego sangriento.

Ellas están huyendo de mi guarida oscura.
Todo lo llenas tú, todo lo llenas.

Antes que tú poblaron la soledad que ocupas,
y están acostumbradas más que tú a mi tristeza.

Ahora quiero que digan lo que quiero decirte
para que tú las oigas como quiero que me oigas.

El viento de la angustia aún las suele arrastrar.
Huracanes de sueños aún a veces las tumban

Escuchas otras voces en mi voz dolorida.
Llanto de viejas bocas, sangre de viejas súplicas.
Ámame, compañera. No me abandones. Sígueme.
Sígueme, compañera, en esa ola de angustia.

Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras.
Todo lo ocupas tú, todo lo ocupas.

Voy haciendo de todas un collar infinito
para tus blancas manos, suaves como las uvas.

POEMA 15

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

2010-03-07T17:41:00.000-08:00

OCTAVA SEMANA: Les pido que vayan a esta dirección
http://ficticia.com/cuentos/fugaraffles.html
y lean la historia completa. El autor es un mexicano que actualmente escribe y publica relatos interesantísimos, por si les gusta el estilo y quieren buscar más de él. Lo recomiendo ampliamente. Recuerden observar las palabras.

2010-03-03T09:11:00.000-08:00

SÉPTIMA SEMANA: Un cuento del uruguayo Horacio Quiroga. El almohadón de plumas.

Su luna de miel fue un largo escalofrío. Rubia, angelical y tímida, el carácter duro de su marido heló sus soñadas niñerías de novia. Lo quería mucho, sin embargo, a veces con un ligero estremecimiento cuando volviendo de noche juntos por la calle, echaba una furtiva mirada a la alta estatura de Jordán, mudo desde hacía una hora. Él, por su parte, la amaba profundamente, sin darlo a conocer.

Durante tres meses —se habían casado en abril— vivieron una dicha especial. Sin duda hubiera ella deseado menos severidad en ese rígido cielo de amor, más expansiva e incauta ternura; pero el impasible semblante de su marido la contenía siempre.

La casa en que vivían influía un poco en sus estremecimientos. La blancura del patio silencioso —frisos, columnas y estatuas de mármol— producía una otoñal impresión de palacio encantado. Dentro, el brillo glacial del estuco, sin el más leve rasguño en las altas paredes, afirmaba aquella sensación de desapacible frío. Al cruzar de una pieza a otra, los pasos hallaban eco en toda la casa, como si un largo abandono hubiera sensibilizado su resonancia.

En ese extraño nido de amor, Alicia pasó todo el otoño. No obstante, había concluido por echar un velo sobre sus antiguos sueños, y aún vivía dormida en la casa hostil, sin querer pensar en nada hasta que llegaba su marido.

No es raro que adelgazara. Tuvo un ligero ataque de influenza que se arrastró insidiosamente días y días; Alicia no se reponía nunca. Al fin una tarde pudo salir al jardín apoyada en el brazo de él. Miraba indiferente a uno y otro lado. De pronto Jordán, con honda ternura, le pasó la mano por la cabeza, y Alicia rompió en seguida en sollozos, echándole los brazos al cuello. Lloró largamente todo su espanto callado, redoblando el llanto a la menor tentativa de caricia. Luego los sollozos fueron retardándose, y aún quedó largo rato escondida en su cuello, sin moverse ni decir una palabra.

Fue ese el último día que Alicia estuvo levantada. Al día siguiente amaneció desvanecida. El médico de Jordán la examinó con suma atención, ordenándole calma y descanso absolutos.

—No sé —le dijo a Jordán en la puerta de calle, con la voz todavía baja—. Tiene una gran debilidad que no me explico, y sin vómitos, nada.. . Si mañana se despierta como hoy, llámeme enseguida.

Al otro día Alicia seguía peor. Hubo consulta. Constatóse una anemia de marcha agudísima, completamente inexplicable. Alicia no tuvo más desmayos, pero se iba visiblemente a la muerte. Todo el día el dormitorio estaba con las luces prendidas y en pleno silencio. Pasábanse horas sin oír el menor ruido. Alicia dormitaba. Jordán vivía casi en la sala, también con toda la luz encendida. Paseábase sin cesar de un extremo a otro, con incansable obstinación. La alfombra ahogaba sus pesos. A ratos entraba en el dormitorio y proseguía su mudo vaivén a lo largo de la cama, mirando a su mujer cada vez que caminaba en su dirección.

Pronto Alicia comenzó a tener alucinaciones, confusas y flotantes al principio, y que descendieron luego a ras del suelo. La joven, con los ojos desmesuradamente abiertos, no hacía sino mirar la alfombra a uno y otro lado del respaldo de la cama. Una noche se quedó de repente mirando fijamente. Al rato abrió la boca para gritar, y sus narices y labios se perlaron de sudor.

—¡Jordán! ¡Jordán! —clamó, rígida de espanto, sin dejar de mirar la alfombra.

Jordán corrió al dormitorio, y al verlo aparecer Alicia dio un alarido de horror.

—¡Soy yo, Alicia, soy yo!

Alicia lo miró con extravió, miró la alfombra, volvió a mirarlo, y después de largo rato de estupefacta confrontación, se serenó. Sonrió y tomó entre las suyas la mano de su marido, acariciándola temblando.

Entre sus alucinaciones más porfiadas, hubo un antropoide, apoyado en la alfombra sobre los dedos, que tenía fijos en ella los ojos.

Los médicos volvieron inútilmente. Había allí delante de ellos una vida que se acababa, desangrándose día a día, hora a hora, sin saber absolutamente cómo. En la última consulta Alicia yacía en estupor mientras ellos la pulsaban, pasándose de uno a otro la muñeca inerte. La observaron largo rato en silencio y siguieron al comedor.

—Pst... —se encogió de hombros desalentado su médico—. Es un caso serio... poco hay que hacer...

—¡Sólo eso me faltaba! —resopló Jordán. Y tamborileó bruscamente sobre la mesa.

Alicia fue extinguiéndose en su delirio de anemia, agravado de tarde, pero que remitía siempre en las primeras horas. Durante el día no avanzaba su enfermedad, pero cada mañana amanecía lívida, en síncope casi. Parecía que únicamente de noche se le fuera la vida en nuevas alas de sangre. Tenía siempre al despertar la sensación de estar desplomada en la cama con un millón de kilos encima. Desde el tercer día este hundimiento no la abandonó más. Apenas podía mover la cabeza. No quiso que le tocaran la cama, ni aún que le arreglaran el almohadón. Sus terrores crepusculares avanzaron en forma de monstruos que se arrastraban hasta la cama y trepaban dificultosamente por la colcha.

Perdió luego el conocimiento. Los dos días finales deliró sin cesar a media voz. Las luces continuaban fúnebremente encendidas en el dormitorio y la sala. En el silencio agónico de la casa, no se oía más que el delirio monótono que salía de la cama, y el rumor ahogado de los eternos pasos de Jordán.

Murió, por fin. La sirvienta, que entró después a deshacer la cama, sola ya, miró un rato extrañada el almohadón.

—¡Señor! —llamó a Jordán en voz baja—. En el almohadón hay manchas que parecen de sangre.

Jordán se acercó rápidamente Y se dobló a su vez. Efectivamente, sobre la funda, a ambos lados dél hueco que había dejado la cabeza de Alicia, se veían manchitas oscuras.

—Parecen picaduras —murmuró la sirvienta después de un rato de inmóvil observación.

—Levántelo a la luz —le dijo Jordán.

La sirvienta lo levantó, pero enseguida lo dejó caer, y se quedó mirando a aquél, lívida y temblando. Sin saber por qué, Jordán sintió que los cabellos se le erizaban.

—¿Qué hay?—murmuró con la voz ronca.

—Pesa mucho —articuló la sirvienta, sin dejar de temblar.

Jordán lo levantó; pesaba extraordinariamente. Salieron con él, y sobre la mesa del comedor Jordán cortó funda y envoltura de un tajo. Las plumas superiores volaron, y la sirvienta dio un grito de horror con toda la boca abierta, llevándose las manos crispadas a los bandós: —sobre el fondo, entre las plumas, moviendo lentamente las patas velludas, había un animal monstruoso, una bola viviente y viscosa. Estaba tan hinchado que apenas se le pronunciaba la boca.

Noche a noche, desde que Alicia había caído en cama, había aplicado sigilosamente su boca —su trompa, mejor dicho— a las sienes de aquélla, chupándole la sangre. La picadura era casi imperceptible. La remoción diaria del almohadón había impedido sin dada su desarrollo, pero desde que la joven no pudo moverse, la succión fue vertiginosa. En cinco días, en cinco noches, había vaciado a Alicia.

Estos parásitos de las aves, diminutos en el medio habitual, llegan a adquirir en ciertas condiciones proporciones enormes. La sangre humana parece serles particularmente favorable, y no es raro hallarlos en los almohadones de pluma.

Una leyenda mexicana sobre los temblores

2010-02-19T13:14:00.000-08:00

SEXTA SEMANA: Una leyenda corta, mexicana... a ver qué opinan. Saludos a todos, gracias a los que leen del blog directamente. Gracias por sus comentarios. Los tengo en cuenta en la lista.

Leyenda de los Temblores

Por estas tierras se cuenta que, hace mucho tiempo, hubo una serpiente de colores, brillante y larga.

Era de cascabel y para avanzar arrastraba su cuerpo como una víbora cualquiera. Pero tenía algo que la hacía distinta a las demás: una cola de manantial, una cola de agua transparente.

Sssh sssh... la serpiente avanzaba. Sssh sssh... la serpiente de colores recorría la tierra. Sssh sssh... la serpiente parecía un arcoiris juguetón, cuando sonaba su cola de maraca. Sssh sssh...

Dicen los abuelos que donde quiera que pasaba dejaba algún bien, alguna alegría sobre la tierra.

Sssh sssh... ahí iba por montes y llanos, mojando todo lo que hallaba a su paso. Sssh sssh... ahí iba por montes y llanos, dándoles de beber a los plantíos, a los árboles y a las flores silvestres. Sssh sssh... ahí iba por el mundo, mojando todo, regando todo, dándole de beber a todo lo que encontraba a su paso.

Hubo un día en el que los hombres pelearon por primera vez. Y la serpiente desapareció. Entonces hubo sequía en la tierra.

Hubo otro día en el que los hombres dejaron de pelear. Y la serpiente volvió a aparecer. Se acabó la sequía, volvió a florecer todo. Del corazón de la tierra salieron frutos y del corazón de los hombres brotaron cantos.

Pero todavía hubo otro día en el que los hombres armaron una discusión grande, que terminó en pelea. Esa pelea duró años y años. Fue entonces cuando la serpiente desapareció para siempre.

Cuenta la leyenda que no desapareció, sino que se fue a vivir al fondo de la tierra y que ahí sigue. Pero, de vez en cuando, sale y se asoma. Al mover su cuerpo sacude la tierra, abre grietas y asoma la cabeza. Como ve que los hombres siguen en su pelea, sssh... ella se va. Sssh sssh... ella regresa al fondo de la tierra. Sssh sssh... ella hace temblar... ella desaparece.

Versión de Antonio Ramírez Granados.

Articuento

2010-02-12T09:09:00.000-08:00

QUINTA SEMANA: Juan José Millás escribe entre otras cosas, relato breve contemporáneo. Su estilo es muy particular y a mí me gusta mucho, se los recomiendo ampliamente. ¡Que lo disfruten y no quiero faltas para el siguiente jueves!

Ánimo

Tomo notas, indistintamente, con un bolígrafo o con un lápiz colocados junto al ordenador, sobre un cuaderno escolar, de rayas. Al lápiz hay que sacarle punta de vez en cuando, lo que constituye una actividad artesanal que sirve también para la reflexión. Pero la diferencia más notable entre él y el bolígrafo es su modo de perecer. El bolígrafo no cambia de apariencia ni siquiera cuando se encuentra en las últimas. Y deja un cadáver tan curioso que nadie diría que está muerto si no fuera porque no pinta nada ya, aunque resucite a veces de improviso y trace un par de líneas, incluso un párrafo, antes de volver a expirar. La gente se resiste a desprenderse de los bolígrafos vacíos porque continúan como nuevos. Sólo se consumen por dentro, en fin, y siempre se acaban a traición, como el butano. El lápiz, en cambio, agoniza por dentro y por fuera a la vez, y deja un cadáver mínimo, un detrito del que uno se deshace sin ningún sentimiento de culpa. Punto y aparte.
La naturaleza presenta casos semejantes al del bolígrafo. Ahí está el caracol, que envejece sin una sola arruga exterior, sin un fruncido. Y no hay que sacarle punta cada poco: él mismo, mientras vive, asoma los cuernos al sol, caracol quiscol, y una vez muerto, si te encuentras la concha en un tiesto o en el agujero de un árbol, la guardas en el bolsillo y al llegar a casa la colocas junto a los bolígrafos difuntos. Tenemos una pasión curiosa por la cáscara, de ahí la afición a las cajas, sobre todo a las cajas fuertes. Hay personas que coleccionan pastilleros vacíos, que viene a ser lo mismo que guardar bolígrafos sin tinta, con los que sólo se pueden escribir poemas inexistentes, que muchas veces son los mejores.
Pese a todo, tal vez sea más digna la actitud existencial del lápiz que la del bolígrafo, la de la babosa que la del caracol, aunque no dejen cáscara para los arqueólogos. Conviene sacarse punta cada mañana, pese al espanto de ver cómo se agota uno. Lo complicado de sacarse punta es saber cuánto te tienes que afilar para escribir lo suficientemente claro sin romperte antes de que hayas acabado la novela o la vida. Pero eso constituye un ejercicio de conciencia, y quizá de consciencia, bastante saludable. Ánimo.

2010-01-31T19:13:00.000-08:00

Tercera semana: ya saben cómo es la dinámica... que los disfruten. Nos vemos el jueves. Los poemas de esta semana son del uruguayo Mario Benedetti, fallecido apenas el año pasado.

La culpa es de uno

Quizá fue una hecatombe de esperanzas
un derrumbe de algún modo previsto,
ah, pero mi tristeza sólo tuvo un sentido,

todas mis intuiciones se asomaron
para verme sufrir
y por cierto me vieron.

Hasta aquí había hecho y rehecho
mis trayectos contigo,
hasta aquí había apostado
a inventar la verdad,
pero vos encontraste la manera,
una manera tierna
y a la vez implacable,
de deshauciar mi amor.

Con un sólo pronóstico lo quitaste
de los suburbios de tu vida posible,
lo envolviste en nostalgias,
lo cargaste por cuadras y cuadras,
y despacito
sin que el aire nocturno lo advirtiera,

ahí nomás lo dejaste
a solas con su suerte que no es mucha.

Creo que tenés razón,
la culpa es de uno cuando no enamora
y no de los pretextos
ni del tiempo.

Hace mucho, muchísimo,
que yo no me enfrentaba
como anoche al espejo
y fue implacable como vos
mas no fue tierno.

Ahora estoy solo,
francamente solo,
siempre cuesta un poquito
empezar a sentirse desgraciado.

Antes de regresar
a mis lóbregos cuarteles de invierno,
con los ojos bien secos
por si acaso,
miro como te vas adentrando en la niebla
y empiezo a recordarte.

Nostalgia

¿De qué se nutre la nostalgia?
Uno evoca dulzuras
cielos atormentados
tormentas celestiales
escándalos sin ruido
paciencias estiradas
árboles en el viento
oprobios prescindibles
bellezas del mercado
cánticos y alborotos
lloviznas como pena
escopetas de sueño
perdones bien ganados
pero con esos mínimos
no se arma la nostalgia
son meros simulacros
la válida la única
nostalgia es de tu piel

Te espero

Te espero cuando la noche se haga día,
suspiros de esperanzas ya perdidas.
No creo que vengas, lo sé,
sé que no vendrás.
Sé que la distancia te hiere,
sé que las noches son más frías,
sé que ya no estás.
Creo saber todo de ti.
Sé que el día de pronto se te hace noche:
sé que sueñas con mi amor, pero no lo dices,
sé que soy un idiota al esperarte,
pues sé que no vendrás.
Te espero cuando miremos al cielo de noche:
tu allá, yo aquí, añorando aquellos días
en los que un beso marcó la despedida,
quizás por el resto de nuestras vidas.
Es triste hablar así.
Cuando el día se me hace de noche,
y la luna oculta ese sol tan radiante,
me siento sólo, lo sé;
nunca supe de nada tanto en mi vida,
solo sé que me encuentro muy sólo,
Y que no estoy allí.
Mis disculpas por sentir así,
nunca mi intención ha sido ofenderte.
Nunca soñé con quererte,
ni con sentirme así.
Mi aire se acaba como agua en el desierto,
mi vida se acorta pues no te llevo dentro.
Mi esperanza de vivir eres tu,
y no estoy allí.
¿Por qué no estoy allí?, te preguntarás...
¿Por qué no he tomado ese bus que me llevaría a ti?
Porque el mundo que llevo aquí no me permite estar allí,
porque todas las noches me torturo pensando en ti.
¿Por qué no sólo me olvido de ti?
¿Por qué no vivo sólo así?
¿Por qué no sólo...?

Oliverio Girondo

2010-01-24T18:52:00.000-08:00

Segunda semana: Leemos a Oliverio Girondo, un escritor argentino nacido en 1891. Recuerden leer concentradamente dos veces cada texto. Visualicen las palabras con calma y estén preparados para el jueves. Olvidé decirles, pero pueden dejar comentarios aquí en el blog.

1)No se me importa un pito que las mujeres...

No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de sorportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?
¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.

2)Poema 12

Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, se despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehuyen, se evaden, y se entregan.

¡BIENVENIDOS A MI BLOG!

2010-01-20T19:14:00.000-08:00

¡A leer estudiantes de Administración y Contabilidad! La lectura tiene grandes beneficios, ustedes lo verán cuando expresen con mayor claridad sus ideas y la redacción sea de muy buena calidad. Son objetivos que no se deben olvidar en el transcurso del semestre. Observen cuidadosamente las palabras y lean dos veces cada texto. Veremos los resultados en el salón, durante la clase presencial.

Esta semana 1 les pido que por favor vayan a la primera entrada de mi blog: Espacio y Texto. Lean los poemas de Jaime Sabines que he agregado. Daré las instrucciones para la actividad en la clase del viernes 22 de enero. ¡Muchas gracias!

De Silvia Tomasa Rivera... algunos que quisiera haber escrito yo.

2009-12-17T20:33:00.000-08:00

1. Ya que niegas a mis manos el goce del momento de acariciar tu espalda,
deja que penetren siquiera mis deseos hasta la sombra de tu cuerpo ausente,
para obtener lo que ni en sueños quieres darme...
pequeño escurridizo de mis noches.

2.¿Qué nueva dimensión es esta?
Ahora soy de ti, como aquellos días cuando las horas no tenían nombre.
Eran los tiempos de imaginar la luna y amarnos,
como si fuera la última esperanza.

Aun tengo un recuerdo tuyo, justamente debajo de mi pecho.

3. Aquí, sobre esta hierba quiero amarte.
Salir desde temprano a corretear el aire.
Allá lejos quedó el rumor que turba el sentimiento.
No existe alguna ciudad que nos recuerde,
ahora somos de este campo como dos pájaros perdidos
bajo el sereno mirar de la llovizna.

4. Qué horrible día he pasado,
el trabajo se acumuló y exigió tanto de mí
que casi desfallezco.
Si no fuera porque esta noche
aprenderé contigo el juego de la luna
desearía guardarme como los girasoles.

5. Estoy de paso en esta ciudad desconocida.
Te busco como una golondrina desertora,
que no quiere pasar el invierno en el sur sin detenerse un rato
para anidar en tu pecho.

6. Lo que siento por ti
no persigue ningún fin rebuscado en el ocio,
es tan simple como las cosas que componen el mundo,
como ir al mercado,
como ver a los amantes peleando a la entrada de un cine,
como hacer el amor en un cuarto de azotea
mientras pasa la lluvia.
Lo que siento por ti,
no me orilla a mentarte la madre si no llegas
ni a ponerme celosa de la rubia
que causa conmoción con sus pestañas.
Es algo más sencillo,
como abrir la ventana y palpar esa mancha luminosa
que revienta en tus manos.

7. Te conocí al despuntar noviembre,
eras sin duda el taumaturgo
que traía el remedio para depositarlo
sobre mi tristeza derramada.
El milagro se hizo,
y el desvelo era un acto de amor que se extendía.
Aquello duró poco
sin embargo, siento a veces
tu fantasma que viene a beber mis pócimas
mucho tiempo después del aquelarre.

Este septiembre

2009-09-19T11:37:00.001-07:00

Surge de tu voz la inexplicable agonía de un momento lleno de preguntas. Vienes sigiloso, caminante, aventurero. Detienes a un tiempo el paso y evalúas el futuro cristal que encierra una idea temprana.

Un pensamiento vagabundo se filtra por la ventana, donde despacio, mi mirada torna azul tu recuerdo.

Estás del otro lado y la puerta no se abre. Dejas salir dos o tres palabras sin tregua. Tus respuestas nunca aciertan. Unas palabras que emergen como humo después del fuego. Un hilo que el papel continúa.

Este septiembre deja una efímera huella de humedad incontenible... llueve de todas maneras. Blanca, tierna, fría... viene.

Avanza esta punta sin destino...

Recuerditos

2009-08-30T21:25:00.000-07:00

Los pocos recuerdos me pesan. Aquí los traigo, pobres, desganados. Necios, renunciando al abandono. Se han puesto de acuerdo entre ellos para no irse. Es pronto y alguno insiste en el deseo de una gota de tiempo bajo tus ojos de miel. Son inquietos, dulces, ¿cómo se van a ir? Yo sé que sólo desean pasarse al papel, que la crisis sin solución pasará cuando esta hoja dé la vuelta. Pero me preocupa… mis recuerdos retoman vida cuando lo deciden. Son desobedientes. Son recuerditos.

De Cortázar... ahora que llueve

2009-07-27T19:05:00.000-07:00

¡Cortázar es un grande! En la lit. latinoamericana y deberían verlo en una foto... Una cosa hormonal lo hacía crecer y crecer. Gigantismo, comúnmente. Y tan grande que miraba lo pequeño de una manera sublime. Tenía ese aire de fragilidad que tienen las personas tan altas, como dice Borges, su amigo. A mí, me encanta, últimamente lo re-leo y en uno de esos episodios con él, me encontré esto, en esta tarde-noche de lluvia en compañía del gran Julio Cortázar.

Aplastamiento de las gotas

Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.
Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.

Su verdadero nombre -ejercicio-

2009-06-23T12:10:00.000-07:00

No sé ni siquiera si ese es su verdadero nombre. No sé si le corresponde o no. Algunos me dijeron que así se llama. Lo único que aprendí de él fue el deseo de la espera.
La primera vez que lo ví, la calle de asfalto se rozaba de vez en cuando con el sol, mientras ocurría el murmullo de la gente. Los años eran siempre el impulso de la espera. Esperaba yo las fechas propias en que vendría otra vez a la ciudad para caminar cerca del aire que él respiraba. No pienses que me dejo llevar por la idea vana de tenerlo y no. O por la lucha estéril con el tiempo y el desafío con el espacio.

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Creí que había ido tallando su olvido a través de la distracción. Que su vida nueva y su familia nueva lo llevarían lejos, y también a mí.
Y no. Nunca fue como lo pensé. Quizá, como tú sabes, yo deseaba tanto encontrarme con él otra vez, que una mañana tibia de octubre, en un lugar y hora desconocidas, supe de sus ojos otra vez. Aún no estoy segura si pasó o no. Quizá no. Sólo supe de la sombra bajo el arbol y la gente atravesando en medio del pasillo.
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Hubo un vacío entre tu encuentro y las once de la mañana. Hubo un vacío de años entre tu guitarra y mi despertar. Tú sabías que te fuiste. Es que temo llorar, nadie tiene porqué saber nada. Tú y yo somos hechos de la misma carne, del mismo color de piel... nos criaron de la misma forma.
Me acuerdo de tu casa, de un piso largo, de mi abuela... algún día te conocí cuando era niña. Luego desapareciste mientras crecí. Una tarde te ví frente a mí, abrazando tu guitarra y componiendo la melodía que marcaría tu imagen permanente en la memoria.
Pasaron los días y yo me acerqué a una guitarra... puente que me haría llegar a ti. Siempre te he escrito y todos los días pienso en tí.
No necesitábamos decir que lo mejor era caminar juntos de noche. Pero tú, a medida que probaste las experiencias de tu edad quisiste evitarme. Los cuentos, los hombres grises, el punto de contacto y las estrellas se quedaron aguardando hasta hoy. Tu vida recién descubierta también me guardó en un espacio extraño. No sé dónde me dejaste.
Por mi parte, crecí en medio de oportunidades. Tomé los caminos que quise. Pasó el tiempo. Pasaron diez años. El compás de la espera demoró tanto.
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No puedo evitar mi momento frente al papel. Guardar las palabras siempre ha sido un placer... guardar tu recuerdo siempre ha sido mi labor. La esperanza en el recuerdo ha confundido mis ideas. Tenerte, de lejos y de cerca, ha creado expectativas ilusorias que vanamente se confunden en la quietud del silencio.

Algunos

2009-05-23T13:18:00.000-07:00

I. Sonríes… viene tu rostro de niño
mundo posible
lejano… cierto
Adivinas una palabra
Y la pluma baila entre mis dedos.
Las hojas de otoño
caen en primavera.
La noche palpita
salta de la cama…

II. Como un abismo
Confuso
Inmenso
Cierto
Poderoso
Inevitable
Te desnudas frente a mí.

III. Es terrible… mi estómago se aprieta contra mis costillas como impidiendo la respiración. Siento cómo la piel enrojece su color y por un momento me desconcentro. No. Tengo que rescatar todas las ideas pensadas para organizarlas y poner en práctica lo que llaman inteligencia, sexto sentido o lo que sea. Como bombas, las palabras atraviesan las infinitas ondas invisibles y empuñan la espada con un fin. Palabras van, otras vienen y un solo pensamiento superior llena mi cabeza sin miramientos. ¿Qué estoy haciendo aquí? ¿Qué pinche obsesión me tiene sin beneficios?
Un deseo intenso de escapar se transforma en orgullo porque tengo que poner un escudo por lo menos. Ya no puedo atacar, tengo que buscar otra estrategia. Tengo que ponerle fin. Tengo que acabar con esto, me repito una y otra vez. Desde el pensamiento hasta las manos.

Y sabiendo que yo, permisiva, estúpida, voy a contestar otra vez… finalmente cuelgo.

IV. Lluvia… te deseo como a la lluvia pasajera de septiembre, suave, inminente… blanca, tersa… la venida de tu piel entre mis piernas.

V. La luz pálida de esta tarde me recuerda tu rostro, fino deseo de tu mirada, del contraste con tus ojos oscuros recién abiertos… Existes porque miras, porque extiendes las redes de tu sentimiento sutil de primavera en el espacio inerte que se atraviesa entre los dos.
Tus ojos nocturnos y serenos. Tu visita deseada y serena. La aventura del milagro y su continuación: yo… serena.
Tu torso moreno es liso y fuerte. Descansa mi cabeza entre la sábana de tu piel.

VI. Inauguro este lápiz con tu nombre. Con la imagen que en el vaho del cristal emerge sin permiso. Quiero que leas mis versos alejados en la palabra que le dije al papel. Que vengas con tus ojos llenos de la noche. Que toques la mar en calma que te espera y que la marea desate el estallido en tu pecho. Que la brisa continua obsequie la quietud más próxima a este… tu temporal puerto.

Espacio y texto

2009-05-11T16:41:00.000-07:00

¡Hola a todos quienes visiten este blog! La palabra escrita hace trascender al hombre y este espacio está dedicado a comentar la palabra escrita con palabra. Hoy dejo un fragmento de Jaime Sabines, poeta chiapaneco, exponente de la prosa poética, tan abundante en la actualidad. Estos son muy buenos para inaugurar.

LA TARDE DEL DOMINGO ES QUIETA en la ciudad evacuada. A la orilla de las carreteras la gente planta su diversión afanosamente. Hasta este «contacto con la naturaleza» se toma con trabajo, y los carros se amontonan promiscuamente, lo mismo que las gentes que se quedaron en los cines, en los toros y en otros espectáculos. Nadie busca, en verdad, la soledad, y nadie sabría qué hacer con ella. «Es bueno tomar el aire limpio de tales horas»: este espíritu gregario sólo da recetas para vivir.

Igual que la borrachera de los sábados, las visitas a las casas de amor y hasta las maneras del coito, se estereotipan. La vida moderna es la vida del horario y de la mediocridad ordenada. Dios baja a la tierra los domingos por la mañana a las horas de misa.

Pero esta tarde es quieta y libre. El inmenso cielo gris, inmóvil, iluminado, se extiende sobre las casas de los hombres. Y uno sabe, recónditamente, que es perdonado.

IGUAL QUE LA NOCHE
Igual que la noche de la embriaguez,
igual fue la vida.
¿Qué hice?, ¿que tengo entre las manos?
Sólo desear, desear, desear,
ir detrás de los sueños
igual que un perro ciego ladrándole a los ruidos.

LA LUNA
La luna se puede tomar a cucharadas o como una cápsula cada dos horas. Es buena como hipnótico y sedantey también alivia a los que se han intoxicado de filosofí. Un pedazo de luna en el bolsillo es el mejor amuleto que la pata de conejo: sirve para encontrar a quien se ama, y para alejar a los médicos y las clínicas. Se puede dar de postre a los niños cuando no se han dormido, y unas gotas de luna en los ojos de los ancianos ayudan a bien morir. Pon una hoja tierna de la luna debajo de tu almohaday mirarás lo que quieras ver. Lleva siempre un frasquito del aire de la luna para cuando te ahogues, y dale la llave de la luna a los presos y a los desencantados. Para los condenados a muerte y para los condenados a vida no hay mejor estimulante que la luna en dosis precisas y controladas

TU NOMBRE
Trato de escribir en la oscuridad tu nombre. Trato de escribir que te
amo. Trato de decir a oscuras esto. No quiero que nadie se entere, que
nadie me mire a las tres de la mañana paseando de un lado a otro de la
estancia, loco, lleno de ti, enamorado. Iluminado, ciego, lleno de ti,
derramándote. Digo tu nombre con todo el silencio de la noche, lo grita
mi corazón amordazado. Repito tu nombre, vuelvo a decirlo, lo digo
incansablemente, y estoy seguro que habrá de amanecer.